Stubborn

Já não se lembrava da última vez que tinha falado com ele. Há anos, décadas talvez. Ainda o recordava novo, sem cabelos brancos, de bigode farto e sempre a fumar cachimbo. Recordava-se do cheiro do tabaco, impregnado nas paredes de casa, nas cortinas, no sofá de pele coçada. No dia que saíra daquela casa com cheiro a cachimbo nunca mais olhou para trás. Nunca mais quis pensar em perdoar, em tentar conquistar o coração de pedra do seu pai, que teimava em não olha para ela como uma mulher, com vontades e ideias próprias. Levava a mala cheia de ambição e vontade de mudar, mas vazia de recordações e de memórias de carinho. Custou um pouco deixá-la, a sua mãe, sempre encolhida e escondida atrás do figura severa e autoritária do seu pai. Apesar de ter algum carinho por aquela mulher que lhe deu o dom da vida, abominava a sua falta de ambição, se independência, de autonomia. Ela tinha escolhido. Escolheu ficar mais uma vez atrás dele, escondida, quase como que envergonhada pela sua vida, pelas suas escolhas, pela sua falta de coragem para amar a sua própria filha. Agora era tarde. Ela já não se escondia atrás daquele homem de cachimbo e palavras afiadas. Ele estava sózinho e tinha decidido ligar-lhe. Ela atendeu o telefone, e mesmo depois de tantos anos a voz aguçada continuava a ferir o seu coração de filha exilada. Mas ao mesmo tempo, algo estava diferente. "Sinto a tua falta, filha" dissera ele. E o coração dela, também ele agora de pedra após tantos anos a não pensar naquela dor, finalmente voltou a ser o coração daquela criança que vibrava ao sentir o cheiro do cachimbo. Ele tinha deixado de ser intransponível, e tinha aberto uma estrada para que ela caminhasse até ele. E após tantos anos de teimosia ridicula, ela pôs pés ao caminho e foi até ele.